Tout à l’heure, en rentrant du boulot, j’étais heureuse. J’aime la vie quoi ! Je rêvais d’une soirée pizza/TV en sifflotant. Je suis redescendue sur Terre en 3 secondes : c’est le jour des impôts ! Ça n’a pas raté, l’enveloppe était dans la boîte. Et merde… Déprimée, je sors mes clefs de mon sac, et je monte les 2 étages à pieds. Pas envie de voir combien l’État va me piquer sous prétexte que je gagne à peu près bien ma vie.

“Hey, salut frérot !” Trop contente, il vient dîner à la maison ! “On dirait que t’as grossi, t’as un gros cul.” Bah merci… Pour sa gouverne, mon jean, c’est du 34. Donc j’ai pas un “gros cul”. Il se fie trop aux photos ultra retouchées des mannequins dans les magazines. Je l’ai laissé sur le palier. Bien fait pour lui ! Qu’il change de lecture. Et j’ai fini par manger un paquet de chips dans mon lit.

Lily.